Кажется, наступила-таки ночь, когда можно позволить себе не спать, уничтожать чаесодержащую жидкость в неограниченных количествах (кофесодержащую организовывать долго, шумно и лениво). Читать что-то, первым выпавшее из книжного шкафа. Мёрзнуть у окна, посвящая нерождённые стихи вечно дряхлой ночи, к вящему равнодушному её одобрению. Не мечтать, не верить, даже просто не думать.
Хладный труп осени под окном уже начал разлагаться. Запах, по счастию, не долетает до 11 этажа, ползёт по улицам, гася фонари и заставляя продрогших собак забиваться под машины. Недолго ему осталось, ещё пару ошибок синоптиков спустя он познает на себе мощь и силу криогеники, и вряд ли это переживёт. На морозе запахи не живут, цветы не пахнут, увы (что бы там не рассказывали господа романтики). На морозе, в общем-то, многое умирает и не функционирует, только пушистые создания и те, кто облачён в шкуры этих пушистых созданий. Впрочем, сейчас на улице довольно тепло, а дома холодно. Что чудесным образом сочетается с моей неожиданной потребностью находиться вне дома, желательно в состоянии движения, в общем-то, уже всё равно куда. Господа психологи, подорвавшись, с профессионально искренними улыбками на проникновенных до невозможности лицах тут же с живостью объяснили бы мне, что моё маниакальное стремление перемещаться - суть бегство от проблем нерешенных и тяготящих моё нежное сердце. Моё нежное сердце - подлый кусок полезного, к сожалению, мяса, слишком часто последнее время отлынивающий от единственной работы, нынче, то есть вот прямо отсюда и до ближайшей стены, не содержит на своей уютной поверхности ни одного камня, можно сдуть каменную крошку и отправить в кунсткамеру с любовью.
Правда - это как правило не то, что вы точно знаете, и уж точно не то, что хочется знать для внутреннего мира и спокойствия (интересно как это), обычно это то, что известно с самого начала, той части вас, которой хорошенько пригрозили (или заплатили - ваши части тоже имеют право быть разумными в бытовом плане), и в результате эта самая часть молчит в тряпочку. У многих из нас есть кучи маленьких правд на различные случаи развития событий. Они все достаточно правдивы, чтобы не быть похожими на откровенную ложь. Мне это кажется довольно странным. Я как то привык, что у монетки две стороны, у попы две половинки, дальнейшие примеры по вкусу. Поэтому у меня не возникает вопросов вроде "А чему, собственно, верить?". Возможно, более уместен вопрос "А верить ли вообще, раз такое дело?".
Но мой случай, увы, сам по себе крайне тяжёлый, тут всё ясно и без вопросов. Зато ответы весьма востребованы, иначе слишком много в воспалённом и определённо больном воображении возникает домыслов и предположений.

Ответы получены. И простой солдат не спрашивает себя, а чему конкретно, собственно, верить. Какая-то созерцательного характера часть наблюдает со стороны, как нежное сердце благополучно рвётся на неровные фрагменты, непонятно зачем и за что.
Тот, кто ни разу не попадал в шторм, с блеском в глазах расскажет вам, воодушевлённо размахивая руками и зачастую ногами, красочно и подробно опишет интереснейшие огромные волны, захватывающее скольжение по дикой пучине, любопытственные брызги и много чего ещё.
Он, счастливый, не получал никогда рейком по голове.
А побитый бурей, как забытая шубка - молью, потерявший половину команды и кока корабль на гребне очередной волны, дрожа, пытается поменять галс, и когда тело матроса, которому не повезло находиться на мачте, с глухим стуком шлёпнется на мокрую палубу, окровавленный человек вскарабкается на его место, и увидит землю впереди. И оставшиеся в живых перестанут вдруг ощущать страх, заслышав его хриплый, возможно, предпредсмертный, крик о том что земля - рядом, кораблю есть куда направить искусанный свой форштевень и есть где развалиться на части по прибытии.
Знаешь, мне бы так хотелось верить в то, что слова это лишь слова, что всё что было написано и сказано раньше - то, что есть на самом деле, что правд много и есть некая одна, самая важная, тайная, истинная, совершенно непохожая на жестокое сочетание английских букв. Что правдой является такое желанное сочетание букв французских. И всё это определённо очень, очень больно.
Как несостоявшийся психолог глубоко сочувствую нам обоим.
Как несостоявшийся капитан последним покидаю свой корабль.
[699x294]