Я знаю судьбу грядущих
И канувших поколений –  
Круженье семян летучих,
Мельканье закатных теней.
Одни только скалы помнят,
Как имя мое звучало –  
Твердит иногда его мне
Гремящий раскат обвала.
Я в новорождённом мире
Как прежде, таюсь до срока…

Нас было числом четыре –  
Четыре орудья рока.
На крик наш порой ночною
Ветра, отзываясь, выли,
И Смерть за моей спиною
Летела завесой пыли.
Ни слёзы рабов, ни злато
Царей, ни моленья в храме
Коней четырёх крылатых
Сдержать не могли под нами,
И кровью на их копытах
Чертила слова дорога,
И ужас вставал в раскрытых
Безумных глазах пророков.

Мы жатву мечами сжали,
Мы взрыли поля копытом –  
И бледным туманом пали
В ущелья горы Мегиддо,
Туда, где в провалах чёрных
Сама Пустота застыла;
Но голос могучий горна
Вернёт нам былую силу,
И меч обнажённый снова
В пыли борозду прочертит,
И Небо встревожат зовом
Четыре Всадника смерти.
 

(c) Ольга Морозова