[349x335]
В колонках играет - R. Blackmore and C. Night - Waiting Just For You
Настроение сейчас - **********************************************************

Москва.
Майский дождь.
Промозгло и серо.
Серо все.
Асфальт.
Лужи.
Воздух.
Небо.
Тучи.
Люди.
А ведь где-то, там где я была еще вчера, светит теплое солнце и нет даже намека на тучи. Там никто никуда не спешит, ибо знают – все идет своим чередом, все будет и все успеется.
Там я забываю обо всем. О том, что где-то идет дождь, что у кого-то болит голова от шума магистралей, о том, что мне не хочется быть человеком, что боль бывает такой сильной, что не можешь даже плакать. О том, что у меня День Рождения я тоже забыла. Не в том смысле, что он вот-вот должен наступить, а просто что он именно сегодня – пропало чувство времени…. Там было солнце…
И вот я снова здесь.
Москва.
Дождь.
И нас двое. Я – и Она.
Я промокла насквозь.
Дождь сыплет мелкими щиплющимися иголочками, редкими и до раздражения противными. Они, словно острые щепки, впиваются в кожу, оставляя в ней отравленные жальца, и яд, стекая по капиллярам, медленно но упрямо ползет целенаправленно к сердцу. Я его чувствую там – в груди. Темная и густая маслянистая субстанция заполняет живой мотор моего тела, и он бьется из последних сил, стараясь во что бы то ни стало выгнать это вещество и заполнить себя чистой и горячей, сладко-тягучей жизнью.
Кожаная курточка совсем не спасает от влаги: тонкий свитер под ней совсем промок и превратился в липкую тряпку, мерзко прилипшую к голому телу. Джинсы – о них и говорить нечего – сплошная вода. Вода же хлюпает и в черных лаковых ботинках…
Она.
Она тоже промокла до нитки. Ей холодно и мерзко… Под ее такой же мокрой, как и у меня , кепкой такие же мокрые чуть обросшие, еле собирающиеся в хвост, волосы.
Она жалобно смотрит на меня и струящихся дождевыми ручьями витрин магазинов, окон проезжающих мимо влажных и парящих горячим металлическим теплом автомобилей, из рябых от падающих камель луж.
Она не пытается меня успокоить или подбодрить – знает что это бесполезно.
Она не ругает и – знает что это не поможет.
Она не наставничает – знает что поздно.
«Любишь..» - тихо шепчет Она, не шевеля губами, и слегка изгибаясь в искажении стекла очередной витрины.
- Да…. Отвечаю я, хотя ответ и не нужен: это не вопрос.
«Ничего не изменить…» - говорит Она мне, тихим, почти неслышным голосом.
- Да… Снова отвечаю, сама не зная почему.
«Ты ведь понимаешь, что ему не нужна?» - вот теперь вопрос.
Почему Она спрашивает? Да… Мы просто обе не знаем ответ на этот вопрос. Она читает меня – не Его. Мы обе не представляем, что творится у него в душе. Чем он жил все это время. Что заставляет его поступать так, а не иначе.
«Ты ведь понимаешь, что не нужна ему?» - в Её голосе – надежда. Надежда на то, что я ПОНИМАЮ.
- Наверное…
«Это не ответ! Ты делаешь хуже только себе!»
- Смотри – «Лира»… Салон красоты.
«А мама что скажет? А деньги не жалко?»
- Мне надо… Ты же сама знаешь – я давно хотела этого. А теперь есть деньги, время и причина. Хотя нет. Причина не а Нем. Во мне. А мама ничего не скажет. Поздно будет.
«Не уверена – не делай, сделав – не сожалей?»
- Как и всегда…

* * *

«Это больно…» Бурчит себе под нос.
- Нет... Ну только немного.
«А мне больно!!!»
- Прости… У меня другая боль…
«Эх… Домой?» - спрашивает Она, теребя проколотое еще в двух местах ухо, и пялясь из зеркала на то, как я разглядываю ее красный локатор.
- Да…

* * *

А на улице кончился дождь. И выглянуло невеселое, он вполне весеннее солнце.
«Как думаешь, все будет хорошо?» - спросила Она, прищурившись от яркого Солнечного Зайчика, пляшущего на стекле «Лиры».
- Ну… Нам только исполнилось 18… Думаю все будет неплохо…
«Время лечит» - пытается подбодрить меня Она.
- Или убивает?...
«Пессимистка…»
- Молчала бы, Сбой В Матрице….

Идем домой. В голове одна фраза:
«Последним из замка вылетел Петух: изрядно ощипанный, но непобежденный »