печатная машинка стоит на столе.
Буковски улегся на подушку.
неимоверная тяга к поездкам у меня в крови.
и слова часто не выходят с нужной скоростью,
не хватает точности,четкости,меткости,звучания...
можно прожить эту жизнь глупым человеком.
но надеешься,чего-то хочешь,
хоть глупость так и льется.
ощущать себя прохудившимся ведром.
любить...уметь любить...для этого мне достаточно лишь сердце.
и не смотреть на других,быть чем-то тоже неплохо...
кожа становится грубой,как и внутри покрывается табачной коркой.
жить...верить...
любить тебя...