Май,май!Какое хорошее слово!Пусть не такое многообещающее и дразнящее,как март.Не такое пружинящее надеждами,как апрель.Май-это нечто уже свершившееся.То,что было пульсирующими древесными соками,прорвалось в листья.В гнездах-птенцы.Мартовские котята,этот сгусток абсолютной любви,пищат в коробках.Скатанный в трубку холст жизни спешит развернуться во всю ширь.
И тут,в мае,где-то в середине-в двадцатых числах,неожиданно наступает момент,когда природа на несколько дней замирает.Время останавливается.Все притихает и словно задумывается,а надо ли срываться в лето?За летом неминуемо наступит осень,за осенью-зима.Стоит ли спешить?Не лучше ли повременить здесь и сейчас,в цветущем мае и остановить мгновение,пока оно прекрасно?Следует ли гнать лошадей,нахлестывая по взмыленным спинам?Куда гнать?Зачем?Не лучше ли предаться неге и покою?Блаженная,сонливая,радостная тишина опускается на город.
 
(с)