Мне не нравятся его руки. Грубые пальцы, крепко сцепленные и подставленные под подбородок на уроке. Короткие фаланги, крепкие, широковатые костяшки и тонкие запястья. Запястья я полюбила. Но не саму ладонь. Грубую, бесцеремонную ладонь. Нелюбимую... нелюбимую.
Плечи... я не могу сказать себе, широкие они или узковаты. Я просто не могу ни о чем размышлять, когда смотрю на них. Постоянно наклоненная шея... у него что-то со спиной. Так иногда хочется подойти и нежно и медленно провести по неприятному изгибу, а потом сильнее, придержать рукой за плечи, и выпрямить его... чтобы он казался еще выше.
Я никогда не могу точно сказать, выше он меня или нет. Я забываю, что хотела измерить на глазок всякий раз, когда вижу его.
Мои глаза... они как не мои. Это они, не я, направляют взгляд на него, изучают его фигуру, его лицо, его глаза... Боже, его глаза... я никогда не могу запомнить цвет. Но я всегда помню, как они нежны и глубоки... нежны и жестоки одновременно.
Бедра... зачем я смотрю на него ТАК? Ведь по взгляду все становится ясно. Ооо... зачем мои глаза не принадлежат мне? Зачем им нужно всякий раз окидывать его таким взглядом, зачем?
эти узкие бедра начинают сводить с ума
Я никогда не сумею нарочно сказать себе: забудь! Смогу только: я про него скоро и не вспомню.
А жаль... потому что мне хочется помнить эту хрупкую на вид фигуру, эти странные красивые глаза, этот будто всепроникающий взгляд...
У меня перехватывает дыхание. И ведь сейчас я его не вижу, а все равно...
Я больна им. Больна с того самого момента, как увидела его. Зачем я так оценивающе осмотрелась вокруг, когда впервые их всех увидела? Загадка. Но это факт... я заметила только его. Всех остальных не было. И не будет, ручаюсь.
если только я могу ручаться за свои глаза