Я чувствую, что время мне Враг. Оно настороженно течёт поодаль, на безопасном расстоянии, и постоянно чего-то требует. Например, требует с ним считаться. Или что-то затевает. Например, звонит по телефону и осторожно, с мукой в голосе, спрашивает, буду ли я отводить сорок дней?! А потом делает вид, что кто-то ошибся номером, и бросает трубку. А ещё кожа, глаза – всё выдаёт его враждебные намерения. О несчастье быть бессмертным уже не ведутся переговоры. Вот входит мой последний Гость. А вы возьмёте меня в другое измерение? Я могу быть пылью столетий на рукописях милой Елишевы, дайте мне всего несколько столетий, и я буду лежать смирно, тихо… Дайте только ещё раз посчитаться со временем, забыв о его существовании. Везде опоздать, не заводить часов, уснуть зимой на рассвете и проснуться часов в пять летним вечером, когда ни звёзды поворачиваются в глазах моих озёр, а яркое солнце. И ждать апокалипсиса над чашкой кофе. А до темноты ещё долго… И думать о том, что Счастье – это уснуть и не проснуться… - совсем не по Лермонтову…..