Дорогая Шоко! С тех пор, как ты уехала на золотые прииски в далёкую Сибирь, я сам не свой без тебя. Мои интеллектуальные силы подавлены, моя мотивация тянется как раздавленная улитка или желе на ботинке. Сам вроде бы здоров, румян. Ношу любимую тебе бородку, но только не ревнуй ( к бородке) я верен и честен.
Что делал сегодня, спросишь ты? Встал, умылся, съел три половника супчика, да пошел в библиотеку. Долго копался в пыли, и в итоге получился странный "микс". Книги про Байрона, Шарля Перро и Островского. Довольно странный вкус и сочетание, не находишь?

Дойл после передозировки выглядит как живой труп, но он сам уверен, что скоро пойдет на поправку.

На этом я закончу своё тщедушное письмо и пойду кушать макарончики, котлеты с грузинскими приправами, запивая всё это компотом из крыжовника.

Люблю, целую, ваш Сосо Джугашвили!