Все, что я умею, - немыслимо быстро привыкать к людям. Прикипать всею душой. А потом нестерпимо сильно скучать. Как будто миллион лет не виделись. И еще больше минут не договорили. Не покидает мысль, будто бы чего-то не хватает; и столько вариантов перебираешь в голове, столько версий будущего, что не знаешь, возможно ли такое вообще.
Вырвать бы это жалкое чувство, да вложить между страниц книги, как какой-нибудь цветок, который по прошествии нескольких лет ты потом находишь засохшим и смятым; зато от него по-прежнему веет какой-то ностальгией, не жизнью, нет.
Но, если скажешь, что нечего бояться, я поверю.