Мания бродит по моей комнате, где падают лепестки сакуры на пол, залитый чёрной кровью растерянных шансов и несбывшихся детских сказок. Лампа меняет свой тусклый и призрачный цвет ежеминутно, книги горят языческим пламенем, шприц рядом с твоей фотографией, на которой ты даришь мне бесплатно секунды вдохновения и влечения. Граммофон играет скрипя сердцем мою любимую песню, правда сегодня этот акт движется задом наперёд. Мои ноты рассыпаются и сливаются, они дышат с помощью моих лёгких, они видят больше, чем я сам. У кукол давно оторваны головы, но они такие же живые, как и тогда, только они уже не могут выдавливать из себя солёных слёз, они иссякли, потому что иссяк я. Вместо покрывала у меня паутина, вместо подушки я пользуюсь бессонницей. Мои цветы снова завяли, лишней была моя скрупулёзно доказанная вера в будущее. Не путешествие вокруг света, а верховая езда на самом себе.
Лечь спать и растаять в твоих звёздах, млечных путях, галактиках. Запрыгнуть со скоростью света в твою вселенную, расправить свои забытые крылья и летать по твоим планетам, смотреть на твоё творение, целовать твою землю и обнимать самое прекрасное воображение, существовавшее с начала жизни. Кто ты, почему я ничего не помню? Да какая к чёрту разница.
Сара катается на коньках, а ты покупаешь ей горячее какао. За что ты такая хорошая?