Грустный праздник.
Праздник памяти.
31-е января.
Никогда не забыть.

С наступлением зимы память перевела стрелки ровно на год обратно..
Воображение все ярче рисовало картины прошлого..
Тяжесть на душе.. Чувство вины серым камнем на сердце.
Больше всего ей хотелось вернуться туда, в ту зиму.
Изменить ход событий изначально.
Или хотя бы последнюю встречу.
Но обратного пути не было и в ближайшее время не предвиделось.
Все уже случилось , причем давно.
И думать наверное нужно было раньше.

Она искала в себе силы чтобы попросить прощения..за все..
Но не могла. Видимо слишком слабая , чтобы решиться.
Оставалось лишь верить в то , что он все понял так , как нужно.
И смириться.

Сердце умоляло избавить его от мучительной тоски.
И она начала писать письма.
Она писала ему*.
Писала , чтобы никогда не отправить.
Чтобы спасти себя.
Она брала белоснежный лист бумаги и трясущейся рукой начинала выводить ряды неровных строк.
Хотелось найти много нежных слов.
Выразить все , что накопилось за это время.
Год.
Несколько месяцев сложной радости , а дальше..
Дальше мрачная осень в душе. Несмотря на лето за окном.

Она просила.. Умоляла..
Умоляла о прощении.
Винила во всем себя.
Пыталась объяснить истинную причину,
Лгала себе,
Придумывала новые оправдания..
Искала нужные фразы , чтобы ранить как можно слабее..

Снова хотелось снега.. Много-много.
Гулять по лесу , радостно проваливаясь в глубокие сугробы.
И звонко смеятся. Как раньше.
И огонек в счастливых глазах.
Но небыло ничего.
Лишь белый лист , исписанный вдоль и поперек..

Перечитав несколько раз , она рвала лист на мелкие части..
Ей было до слез приятно смотреть на то , как гибнут строки , слова , буквы , точки..
А потом долго наблюдала как эти обрывки исповеди кружаться в темном холодном воздухе..
Или медленно дотлевают в пепельнице.

Становилось легче.
И в голове проскальзывала мысль , что даже он уже все забыл.
Но она не могла простить себе той нелепой ошибки.
Хотя не была ни в чем виновата.
Просто так вышло.
Просто трудный возраст.