Увидела его. Останавливаемся. Пара пустых вопросов о жизни, удар по самолюбию в виде его новой девочки, парочка общих воспоминаний, которые обычно даже не озвучивают. Смеемся над чем-то-немного истерично, но искренне. Бросаем на прощание что-то вроде"еще увидимся", которое даже в худшем случае означает, что один из нас не покинул Галактику другого. Да, этого не произошло. У нас не случилось романа. У нас не случилось даже первого свидания. Я знаю, что иногда он видит меня во сне. Слушает мою музыку. И еще знаю, что в те теплые летние вечера-он не любил меня.
Прости меня, мама. Может быть, когда-нибудь я изменюсь.