А он всё звонит. Всё пишет. Надеется на что-то, переживает, ждёт наверное. И было бы всё прекрасно и замечательно, только вот он не тот. И не нужен совсем. И не тянет ни капельки. И уже не перешагнуть себя никак. Он ведь не тот. И я уже не та.
И встречаются и влюбляются. Новые, старые, добрые/вежливые, жестокие/грубые. В машинах, подъездах, метро. Да только вот всё не те, всё не то. Или может я не та.
И были дни, и были ночи. И листопад, недели дождей, часы музыки. Минуты ожидания чуда, секунды веры в любовь. И снова всё не то. А может всё же я не та.
И будут дни, и станут ночи. А потом метели и снова ночи, алкогольные вечеринки с лучшей подругой, дневные слёзы "просто так" под крепкий кофе, и кулаками в подушку. И будут новые и будут старые, но только всё так же не то. Всё совсем не то.
