Этот мир мертв. Не знаю, когда он умер. Возможно, он родился уже мертвым, а может быть, даже не рождался, а просто был. Был мертвым.
Я пробудился в пыльной, грязно-серой комнате. Лучи мертвого солнца пытались медленно убить все, чего касались. Из открытого окна повеяло чем-то знакомым - от этого закружилась голова, а глаза не захотели открываться.
Я представил улицу за окном. Люди идут по ней, по обычной улице, обычные люди. Мертвые люди.
И единственная мысль, которая тревожит мой разум, кажется, целую вечность: а жив ли я сам в этом мире? Мертвом мире...