Тревожные чёрные тучи. Бегут, торопятся, не успевают толком пролиться дождём, ветер гонит всё быстрее и быстрее.
Моя старая Москва остаётся под чужими ногами, мокнет, отряхивается, высыхает, гоняет обрывки бумаги и первые жёлтые листья по тротуарам, ждёт осень.
А у меня так и нет вельветовых штанов, и глинтвейн остывает где-то, где нет меня, и книжка в дальнем углу.