Слушаю Паганини. Таю.
-
Пф. Жизнь - песок. Слегка мокроват, но течёт быстро.
А если ещё и пальцы растопырить, то комьями сыплется из рук.
Руки от такого песка, скажу я вам, весьма грязны.
Связаны ли эти строки со смыслом? Нет. Просто. Что-то накопилось столько всего невысказанного.
Столько слов о любви, красоте мира, стервозности, о людях в целом. И, пожалуй, о наглости.
Мой стиль речи меня убивает, да, я не умею красиво писать. Излагать свои мысли. Да впрочем, кому оно нужно?
Ни-ко-му. Также как и тот песок, про который я вела речь вначале.
Быть нужной кому-либо, и быть нужной себе. Пф.
-
Отличная скрипка! Ааах.
-
Высыпаю руны из мешочка, бордового цвета, весьма уже много пережившего.
Мешаю. Мои руны.. это маленькие деревянные прямоугольнички, с выжженным на них знаком.
Задаю вопрос. Вытаскиваю дощечку.
Laguz.
Я бы сказала, что это весьма хорошая в моей ситуации руна. Да.
Убираю деревяшки обратно в мешочек, завязываю.
-
Стручком по руке, ножом по сердцу.
Простите. Се ля ви.