Похрустывают косточки минут
Под сапогами бешеного дня.
Потрескивают. Будто хворост мнут
В печи, за створкой, щупальца огня.

Позвякивают. Мимо. Как дожди.
Посвистывают. Как песок из рук.
Покалывают. Мелко. Как в груди...
Но день велик. И в нём есть главный звук.

И если жить, так надо жить как Крез.
Не мерено. Наотмашь. Не в обрез.

Так и живём... Но вдруг ожжёт, как кнут:
Похрустывают косточки минут.