Ощущение свободы в хорошем ее смысле, но решительно не понимаю, в каком направлении ее употребить. Никуда не нужно, ничего не запланировано, спать можно хоть двое суток к ряду. Что- то полезное вызывает ломоту в груди, как мысль о предстоящей работе в дождливое утро после бессонной ночи. Бесполезное уже переделано: фильмы просмотрены, а для книг слишком уж блуждающее сознание, глаза бегают по одной и той же строчке, даже не пытаясь ухватиться за смысл. Не хочется ни встреч, ни разговор, а тем более переписок, от курения дурно и холодный пот по спине. Чай то слишком горяч, то холоден, иногда недостаточно крепок. Ждать нечего. Видимо, зажрался.

Блоггинг умер, во всяком случае для меня. Да я и сам умер как блоггер, прожив короткую и непродуктивную жизнь. Это скучно, все равно, что смотреть чужие фотографии в местах, где никогда не бывал. Это утомляет, вызывает долгую зевоту, как моросящий дождь по железной крыше. Все это однообразно, у кого- то слишком сопливо, у кого-то плоско, у третьего пафосно. Да, не имеет никакого смысла, стало только скучнее после написания этой полумысли- полуотчета.