Утро, спокойная музыка в разваливающихся наушниках переливается плавно. А я весь залипший, тоже плавный и мягкий, как стены воображаемого мира под ЛСД. Завершение нового дня - всегда маленькая смерть, со своим предсмертным всепринятием, и кто- то словно шепчет тихонько, мол, торопиться некуда, ты все успел, посиди минутку, покури, ну, это не повредит. Я очень послушен; иду чуть слышно, дышу медленно, смотрю внимательно уставшими глазами в отражение уставших глаз, как бывало еще прежде, ночью перед зеркалом, подсвечивая лицо фонариком. Если простоять таким образом достаточно долго, то можно заметить хрупкий туман, надвигающийся из зазеркалья, а в темном взгляде - пустота, черные дыры собственной вселенной. И холод по позвоночнику, движение собственного дыхания, тепло расползается по полу. Тогда я мог почувствовать пространство, гибкое и упругое, как желе, стены складывались словно бумажные, затем дома, ночные улицы, пустынные дороги... Только я, проклятый туман и мое отражение.

Вполне себе реальность.