Это холод. И холод утопленника. Посиневшие губы. Дрожащие стебли колосьев в полях вызывают презрительную усмешку, и где-то глубоко в душе - чувство сострадания. Опытным путём доказано - единственное, что может растопить моё сердце - это сломленная гордость [без потери лица] и слепая щенячья преданность. И это важно, это необходимо - чувствовать себя в безопасности. Это инстинкт. Это потребность. "Эмоциональный эксгибиционизм" любого indie'видуума заставит меня усомниться в искренности его чувств и чистоте намерений.
Пауза. Передышка. От чего? Похоже, что от жизни. Утопая в окурках, захлёбываясь хрустящим кашлем, плюю в потолок, с ночи до утра лежа на не застеленной смятой постели в меланхоличных мыслях. С потухшим взглядом и растрёпанными волосами. Окаменевшая земля и не хочется поднимать голову.Спрятаться в тёмной тесной комнате. Закрыть глаза. Не видеть ничего вокруг. Остаться в одиночестве. Выбросить телефон. И наслаждаться абсолютной пустотой. Когда в кромешной тьме ты не видишь даже собственную руку. Ты не знаешь, а свет всё равно проникает в комнату. Уже через пару минут ты заметишь. Глаза привыкнут к темноте, и ты сможешь различать контуры. Занавески на окне и разбросанные по полу вещи. Ты увидишь, что у черного масса оттенков и не всё так уж плохо.
Вместо дыма сигарет вдыхаю загазованный воздух. Херовая замена. Один. Пусть.