"Мы выросли вместе. Нам было жарко. Ты видел хрустальную землю - я видел чернильное море, в котором ты видел хрустальную землю.
Ты злился на меня, ты звал меня с собой.
Ты хотел непременно вдвоём.
Ты хотел показать мне.
Я хотел рассказать тебе, как ты красив, но ты, кажется, понял...
Ты всегда был догадлив. И мне было легко... с тобой...
Все книги, которые
ты подарил мне когда-то, вымокли светом.
Они
промокли насквозь
и всё ещё светятся, просыхая каждую ночь. Их можно читать без лампы.
Ты стоишь на бетонном пирсе.
Твои волосы вымыты чисто.
Где-то внизу, у подножия свай
хлюпает чернильное море...
- Где у кузнечика ухо?
- На ноге.
- Кошмар, да?..
Я найду тебя. "
очень пусто без.
очень скучаю. очень.
Тут время стирает наши истории, и быть может, вопреки "возвращаются все, кроме самых любимых и..."..Всегда удивлялся свойству человеческой психики - перескакивая через ступеньку вперед, говорить себе:что же теперь остается..
(*..взгляд глаз, уходя вперед, станет назад посылать подряд все. что в себя вберет..*)