Психанул, разбил стекло двери, уехал на два дня, вернулся.
По пути чуть не набил морду сраному неформалу-алкошу, который стал материться на пол вагона, понтуясь перед своей жирной подружкой и другом. Когда я начал хреначить кулаком в стекло, он заткнулся а на следующей станции они вышли. Еще испугался какой то ускоглазый, все на меня косился опасливо... Может потому что штаны в свои берцы заправил, а тот решил что я скинхед? Возможно... Или просто от того, что я налупил стекло...
А еще думал, что в этом году я умру. Вернее это было нечто большее, чем просто мысли, хотя и чувством назвать это сложно... Ну если уж помру, надеюсь перед смертью совершить геройский поступок какой нибудь... Уныло жить в этом дерьме и хвастаться материальными достижениями. Чушь все это, и я так не хочу.
А еще я заболел, и это плохо. Не потому, что я себя неважно чувствую, а потому, что я верю в то, что любая болезнь просто так не приходит, а значит я что то не так сделал...
Моральная усталость не проходит, лишь набирается. Ломать и крушить предметы уже не помогает. Мне срочно нужен отдых...