"...за то, что мне так часто - слишком грустно
и только двадцать лет..."
Уже ничего не будет. Невстреча с самим собой и много чая в пока-ещё не утре; дуализм души и дихотомия сознания - надрыв: до истерии и нечем заполнить. Как герои вышедшие из под пера Достоевского, Толстого, Пастернака, Цветаевой, Маяковского...
Так отчаянно и так безнадёжно искать что-то неизвестное, что-то недостижимое.


Кончается осень, снег и слякоть
перебирается с улицы внутрь;
душа насквозь промокла, и только падать
из сна в очередное утро.

Сигареты и мысль за словом
до самого безысходного края,
а разговоры оставим на потом,
сегодня лишь с молчанием играя.