Меняется. Все меняется?
Только оболочка? Что-то большее - содержание?
Сгущаются тучи и уже нет ничего возможного. Принесет ли эта зима что-то новое. Надоедает сама-по-себе-бесполезность; моя бесполезность-бессмысленность.
А тучи все сгущаются, кажется вот-вот из них посыпется уголь.
И больше ничего. Твои-мои желания, мечты, страсти, рвения ведут только в тупик. И как я хотел бы ошибаться, настолько же сильно, как хотел бы, чтобы все - весь этот мир - оказался сном; одним прекрасным, а может быть, наоборот - ужасным, днем-вечером-ночью-утром проснуться и понять, что все прошедшее безумная фантазия, а я наконец-таки попал домой - в свой теплый, уютный дом, где никогда не заходит солнце.
Но ведь этого не случится, поэтому приходиться выслушивать всякие разные изнывания, предъявления и даже всхлипывания, и бродить по заснеженным/раскаленным/мокрым мостовым в поисках того, о чем не имею ни малейшего представления.
Это так знакомо, это так на меня похоже. И снова, и снова переживаю это дичайшее состояние, каждый раз все глубже, сильнее, настырней. Это так на меня похоже. И с каждым разом теряется что-то незаметное, но столь важное, внутри что-то обламывается.
Мы никогда не узнаем - могло ли быть лучше.