Слушая Джима Мориссона, я уверовала в полезность ЛСД. Как и вчера ночью, когда разложив на красном ковре, красный синтепоновый спальник, надев красную шелковую ночную рубашку, я разрефлексиловалась мыслью по полу под звуки Spanish Caravan.

Проклятая бессонница, накатывающая в последнее время почти каждый день, зверски растерзала мой бледный с красноватыми отблесками сон. Слишком много кофе. Слишком много гореотума.

Окна противоположных домов с сотнями аквариумных пескарей, поочередно гасли. Переползя на кровать, я немного постояла на голове, считая испанские караваны слонов – не помогло. Тучи над головой стремительно сгущались. Мысли были, как у Марты Кетро "я умру-ты умрёшь-кошки умрут".

И тууут. Хлопок – и в моей комнате из ничего появляется абстрактное нечто:
- Доброй ночи – говорит оно вкрадчивым голосом.
- Доброй – пробурчала я, делая вид, что ничуть не удивляюсь.
- Хочешь об этом поговорить? – продолжает клочок тумана с улыбкой чеширского кота.
- О чем? Ты вообще кто такой и чего тебе надобно? – делать неудивленный вид становится все трудней.
- О, да я тут пролетал мимо, смотрю, только в одном аквариуме еще горит свет. Скучно, вот и зашел в гости. Но не с пустыми руками. Могу исполнить одно твое желание – самодовольно-пафосно изрекло существо.

Тут у меня вся жизнь пронеслась перед глазами. Но… Всегда находится место для этого «но».
- Нет. Лети себе дальше, все что надо у меня есть.

Доморощенный вроде-как-джин громогласно рассмеялся.
- Может денег? Только представь…
- (ах, знает на что надавить) Нееет. Не хочу и представлять. Не в этом смысл.
- Тогда… Романтики? – тут он хитро улыбнулся, думая что попал в цель.
Тут уж пришла моя очередь смеяться.
- Не трави душу, дружище. Зачем мне искусственная романтика? О! Придумала. (в это время в плейлисте из Doors играла какая-то невнятность) Хочешь желание? Пожалуйста. Хочу хорошую песню.
- Ты пессимистка в состоянии аффекта. – это были его последние слова перед тем как исчезнуть.

Из колонок послышались звуки This is the End. Класс, сработало.