Облака на горизонте. Сквозь ветки свет солнца. Нежный золотой свет. Я украл пару мгновений для себя.
Мир не без добрых людей, так почему бы не быть... самим собой.
А самого себя узнать уже сложно.
Холодная тёмная вода струится по рекам. Кровь стынет сгустками у берега цепляясь за кончики травы опустившиеся в воду. Солнца почти нет и лишь облака на горизонте цепляют краями его свет. Дует прохладный восточный ветер из мёртвых степей. Где-то далеко звучит мелодия эгоизма ко всему, кроме себя, которого уже не узнаю. Мир не встряхнуло, мир просто перестал быть тёплым. Его не греет и он остывает.

... каждому блику...
... а в старых стёклах отражений больше. Они более изогуты.