У меня ломка. Самая настоящая ломка. Мне дико больно. Меня ломает. Я корчу рожи наподии улыбки. И все мне верят.

Ты делаешь мне больно. Ужасно больно. Я пью кофе и читаю книжки. Они меня спасают от меня самой. Я самая хоет убить меня. Сбросить с крыши. Ради того, чтобы больше никогда не было этой ломки. Никогда. И нет еще такого Викодина, чтобы убрать эту боль. Нет. И никогда не будет. Знаю, многие скажут: "Зачем ты так говоришь? Что было, то прошло. Забудь уже это." А я не могу забыть. Заноза от его прикосновения осталась у меня в душе. И от нее дико больно. А вытащить не получается. Наверное я строила бумажный замок для нас двоих. Но он сгорел. Нет. Он сгорел не сразу. По частям. Ты сжигал его постепенно. Явно наслажнаясь этим зрелищем. А я рыдала в подушку. Потому что он был моим, но не для тебя. Наверное.

Я больше не умею любить. Я не хочу любить. Любовь причиняет только боль. По-другому никак.