Когда же завершу сей путь постылый,
Когда ж просрется этот мир?
Доколь влачить сей тяжкий жребий?
Дано ль узреть кровавый пир?
Дано ли будет руки эти
В крови по локти обагрить?
Когда ж представиться мне шанс,
Секирой главушки рубить?
Коня загнать на поле брани,
Услышать стоны, хрипы, вой,
Без сожаленья, без сомненья,
Кровавый урожай сбирать ночной порой,
Как издревле заведено - ГЛАВНЫМ УБОРОМ
Главы косить по утренней росе,
И складывать припасы за забором...
Вот и стервятники слетелися уже.
За сии подвиги лихие,
Рано иль поздно будет мне,
ГЛАВНОЙ УБОР на шею спущен,
Она скатится по траве...
И уж ничто на этом свете,
Не будет вам напоминаньем обо мне,
За исключеньем кучки чрепов,
Там за забором, где стервятники слетелися уже...