Москва истекает дождями,
Люди, спрятавшись в капюшоны, докуривают на бегу граммы смерти,
Полмиллиона сидят на подоконнике и стряхивают пепел на чьи-то обещания,
Еще половина не спит, глядя в потолок,
Кто-то думает, что завтра начнет жизнь заново,
А кто-то думает, что завтра ее заново сломает.
Люди улетают и прилетают.
Трясуться в поездах о своих надеждах.
Некоторые просто тихо плачут и кусают края подушки,
Кто-то смотрит фотографии и улыбается,
Печатает с быстрым звонким звуком,
А кто-то ждет чуда от этих печатных буковок.
Тысячи скучают и расстаются, всхлипывая в пласмассовые трубки,
Десятки смотрят на темное небо, пытаясь разглядеть луну,
А мы молчим.
Молчим, черт возьми.
И так все понятно.
- Знаете, Джоэл,волшебство уходит.
- Да, знаю.
- Что делать будем?
- Наслаждаться.
(с)