Всё довольно просто.

Мы сами загоняем себя в рамки своей печали. Даже не в рамки, а в ямы. Глубокие.

Тихие разговоры об осени, слезливо-мучительные песни со словами про любовь, подпетые обветренными губами в пустой комнате.

Сигареты, кофе-чай по вкусу, одинокие выходные. Книги, обычно те, которые не будешь читать в метро - слишком большие и грустные. Второй эпитет, конечно, более заманчивый. Книги с кодовым названием "под пледом", "с согревающим какао", "в горячей ванной". И все про что-нибудь такое совершенно банальное, вроде любви, предательства, несложившейся дружбы и, в конце концов, психического расстройства.

Заостренное внимание на своих замерзших конечностях, особенно - пальцах.

Фильмы, оставленные на "потом" то ли от лени, то ли от счастья (акцент на "ли").

Переосмысливание. И всё-то было не то, и целовал-то он не так, как хотелось, и кофе-то мы пили не совсем черный, и смотрели-то мы совсем не в одну сторону.

 

Но я хотела написать не об этом. Как когда-то поезда, теперь моя страсть - самолеты, я замечаю пакеты с надписью "France", три раза в неделю занимаюсь французским, читаю книгу о Париже, мечтаю сменить место жительства и, в общем-то, совсем не берегу себя.

 

Да-да, как вы уже догадались, я в полнейшей яме.

 

P.S. Зато я дописала реферат и у меня очень хорошие друзья, которые знают, как играть в бесконечные крестики-нолики.