Это цитата сообщения Beginning_of_the_End Оригинальное сообщение

Ведь осень - это я...

[447x698]
Настроение сейчас - мечтаю...

«Снова этот проклятый дождь! – слышу недовольный голос подруги в телефонной трубке. – Ненавижу осень – никогда не угадаешь, что надеть, тащишь за собой зонтик, тушь черными ручьями течет по щекам. Пасмурно уже с утра! А деревья посмотри – сплошная ржавчина! И кто придумал это безобразие?!»
Так она может причитать часами. Не прерывая ее жалоб, я успеваю заварить кофе и перебраться в кресло поближе к окну, чтобы воочию убедиться в своем безобразии. Ведь осень – это я….
Много месяцев подряд я перебываю в спячке: зимой бледнею от холода и покрываюсь инеем, весной меня заносит городской пылью, летом задыхаюсь от жары. Все спит во мне, все замирает и затихает. Такая тишина, наверное, накапливается в завязи кисловато – сочного позднего яблока, чтобы потом округлиться, засиять багровым бочком и свести с ума всю округу свежим густым запахом – последним, а потому самым желанным.
А дожди! Все они стали моими братьями. Их ровно семь. Выходя на улицу, я сразу чувствую, какой из семерых сегодня пришел ко мне в гости, и я рада каждому. Но особенно люблю самого младшего – у него капли нежные, как роса. Разве можно закрываться от него под зонтом?
А что может сравниться с осенними листьями? Это письма, которые охапками приносит нам ветер. Они прилипают к стеклу в поисках своих адресатов – нужно только уметь прочитать их древние, забытые письмена. Часто я, открывая окно, ловлю нежный листок и подношу его к свету. Розовые прожилки и завитушки на моих глазах складываются в замысловатые вензеля.
«Моя единственная, моя ненаглядная, - читаю я. – Я так долго жду тебя. В твоем измерении, где так мало места ты оставляешь для чуда, слишком много суеты и здравого смысла. Что произошло с тобой? Почему ты смотришь на небо только для того, чтобы определить, какая будет погода. Раньше ты смотрела на звезды и облака и загадывала желания, которые обязательно сбывались. Я ловлю твой взгляд и не могу угадать, о чем ты думаешь. Раньше в твоих глазах играл отблеск придорожного костра, и тысячи тайных желаний кружили твою голову. Дай руку. Убежим. Я так давно жду тебя…»
Я еще долго сижу в том же кресле, в руках сжимая это таинственное послание. Я смотрю за окно – там со своей неименной тросточкой, в длинном черном плаще разгуливает мой старший брат – дождь. Он машет мне рукой: «Ну, что бы нам еще придумать?!» Мы любим придумывать всякие чудеса. Ведь осень не терпит никакой скуки или чьей – то несостоявшейся любви.
Ведь осень – это я…