Его черты не резкие, не злые
И огород его запутался в песке
Народные приметы - все пустые
Морозно, холодно лежать в его весне.

Он повторяет слабые куплеты
Без голоса, без слуха, без аккордов
И жизнь его без солнечных курортов
Цветет
Он повторяет по ночам свои секреты..

Швартуются и уплывают безымянные планеты
Он - почтальон в каком-нибудь бюро
И в кабинете говорящие портреты
Таращатся как он идет в метро.

Его игра теней не стоит столько
Как маленький фольксваген без колес
Он затерявшаяся в небесах иголка
В его зрачках давно играет бес.

И та нетронутая нить истоков
Которая у него вместо шнурков
Уводит в глубь, подальше от пороков
В страну не падающих из окон утюгов.
[685x479]