[422x312]

Поэты не рождаются случайно,
Они летят на Землю с высоты,
Их жизнь окружена глубокой тайной,
Хотя они открыты и просты.

Глаза таких божественных посланцев
Всегда печальны и верны мечте,
И в хаосе проблем их души вечно светят тем
Мирам, что заблудились в темноте.

Они уходят, выполнив заданье,
Их отзывают высшие миры,
Неведомые нашему сознанью,
По правилам космической игры.

Они уходят, не допев куплета,
Когда в их честь оркестр играет туш -
Актёры, музыканты и поэты -
Целители уставших наших душ.

В лесах их песни птицы допевают,
В полях для них цветы венки совьют,
Они уходят вдаль, но никогда не умирают,
И в песнях, и в стихах своих живут.

А может быть, сегодня или завтра
Уйду и я таинственным гонцом
Туда, куда ушёл, ушёл от нас внезапно
Поэт и композитор Виктор Цой.

И. Тальков





В. Цой. Бездельник-2

Нет меня дома целыми днями,
Занят бездельем, играю словами.
Каждое утро снова жизнь свою начинаю
И ни черта, ни в чём не понимаю.


Я лишь начнётся новый день,
Хожу отбрасываю тень с лицом нахала.
Наступит вечер я опять,
Отправлюсь спать, чтоб завтра встать -
И всё сначала.


Ноги уносят мои руки и туловище,
И голова отправляется следом.
Словно с похмелья шагаю по улице я,
Мозг переполнен сумбуром и бредом.


Все говорят, что надо кем-то мне становиться,
А я хотел бы остаться собой.
Мне стало трудно, теперь просто разозлиться,
И я иду поглощённый толпо-ой.


Я лишь начнётся новый день,
Хожу отбрасываю тень с лицом нахала.
Наступит вечер я опять,
Отправлюсь спать чтоб завтра встать -
И всё сначала.