ты ходишь в красивом берете,
что не идет твоей смерти,
я появлюсь на рассвете,
когда раскинув ветви,

ольха поникнет над ручьем,
и ты прочтеш в небесах,
что мир идет своим путем,
и головы подьем, как вихря взмах..

ты позовешь к себе..
и я отвечу снова...
что прийти мне - путь к беде,
ведь это окликнет борова,

что нас разлучит смертью,
и что-то говорит что не моей
возможно скоро, порою летней,
случится злая дребедень...

так что молчи, грусти и тихо позови,
что б не услышал кто тебя... кроме меня.