На поэтических вечерах мне становится трудно дышать и хочется плакать. Наверное потому, что я чувствую, именно на них, как многих стоит оплакать. И как многое. Но я не буду. Потому что плакать стоит только, когда сил нет.
А дышать трудно, потому что где-то в солнечном сплетении у меня появляется зернышко-шарик, который пережимает легкие. И так еще до ночи, и еще несколько дней — пока не прорастет, пока не даст мне мое стихотворение, мое, полное моих сил, моего воздуха.