Странный всё таки праздник - 9 мая. День победы. Уже не первый год в этот день думаются чужие мысли. Не мои. Думается о цене той победы, которую празднуем. Почему не мои? Потому что в обыденной жизни я обычно не спрашиваю себя о том, ценой какого количества крови, боли и поломанных судеб было добыто то, чем я пользуюсь каждый день. Ведь так могло и не быть. Они могли и победить. Их было на много больше. Но победили мы. Точнее, наши деды и бабушки. Нет такой семьи, по которой не прошлась та война, по некоторым сильнее, по некоторым - на оборот.

Каждый год в этот день я злюсь. Потому что общая энергетика семьи, города да и вообще страны сминает все защитные поля, наложенные на сознание. И начинаешь понимать, с кем боролись твои родственники. И хочется бить лица и ломать шеи тех мудаков, которые в Эстонии разрисовывают памятники нашим солдатам свастиками. Я благодарю Высшие Силы за то, что у нас в стране перестало быть модным быть скином только от нечего делать. Но ведь есть и русские-националисты. И от этого злишься ещё сильнее.

Каждый год мне хочется выть от вселенского экзистенциального ужаса, когда видишь ужасную статистику итогов той войны. Если только сухая статистика вызывает такой эффект, то что же было в саму войну? А знаете ли вы, что потери гражданского населения за годы войны больше потерь армии и партизан вместе взятых? А что потери детей примерно равны одной десятой потерь армии и партизан?

День победы - очень странный праздник. Его до боли тяжело праздновать. Но не праздновать его нельзя.