О этой жизни такой простой и сложной можно рассуждать часами и месяцами, сотрясая воздух, тратя энергию, а ничего не может измениться. Мы играемся, нами играются, а как однажды сказал мой друг «я думал, что играю я, а играли меня», вот я и до сих пор пытаюсь прочувствовать кто кем или кто меня…

     Меня добивают ситуации ревности, глупости, недопонимания и пустоты. Пустоты (ударение на 2-ой слог), заполненные  ревностью, лицемерием и неправдой – той грязицей, которая забивая поры, не смывается ни водой, ни щелочью… Время… а время и ум! А будет ли первое, а есть ли второе?.. Пока я не жалею, пока я расстраиваюсь, пока остается «грязь в карманах одежды и какое-то чувство, что-то вроде надежды» (с) Я даже однажды в телефонном ночном и грустно-тяжелом разговоре даже цитирую эти строчки, которые он не слушает в песнях, которые проходя мимо него в моих словах и частых цитатах отдаются только определенным вопросом: «а зачем ты это говоришь?». А тут и правда в пустоту.. наверное, так… как ошибаться я хочу, я ведь ошибаюсь, не правда?

     Заполнить ее стараюсь, скомкать, утрамбовать и очистить: человек-то мне нужен, не попрешь против сердца, которое «кровью облитое за ужином подано», а почти подано… много сердцу пришлось на себя брать в разное время жизни моей, но не жаль, правда.

     Я буду проще, мне будет легче, но я буду собой, не смотря ни на что! Я не позволю так обращаться с друзьями моими – они – это я! Я не позволю гнуть и поддаваться могу только настолько, что вписывается в грани разумного и не отталкивает меня к регрессу. А туда камнем тянут, а веревка у меня на шее, а идти надо вперед « в кондолах по дороге любви», где «буду мерить милли днями и десятками лет, кровоточащими ступнями оставляя свой след»… но в отличие от песни, изменить мы что-то можем… А жить и правда будем: «ведь где-то прячутся глаза, в которых тайная сердца кровоточит слеза, в которых видно на белке боли красную нить и ради этих глаз...» (и вот очередная строчка гениального в своих текстах Дельфина).

     И самое смешное, что все эти мысли-выводы и сомнения – все на поверхности, все тут, а причина внутри, а причина это характер (сущность) – вот и все, в одном слове этом столько объяснений, столько разгадок, что говорить можно часами, месяцами, а придешь к выводу, что потемки (чужая душа?), хоть и понимаешь все следствия, всю психологию, а потемки полные и обесцвечивать ли, осветлять, вымывать не знаешь, пробовать по-очередности сил не хватит и остается мне пока плыть по течению и думать «а как там эта лошадь в тумане?»…

И тишина, доведенная до отчаяния, но все проходит, когда вновь меня он берет за  руку, но все начинается снова, когда словесные потоки уместные и нет льются не из ума, а из характера и рвется воздух следствием разжатых пальцев и рывка руки... а помолчав все повторяется снова...

P.S.: it is the soft (easy) version:)