у меня работа. Вот так. Да. Теперь я никакой-нибудь там тебе...Нет!Я-человек серьезный.
Поднимаюсь с кровати, на четвереньках ползу на кухню, в чашку наливаю горячую воду, болтаю ложкой, жду чего-то метафизично-подарочного, не дождавшись чуда, кидаю в полуостывший(или полугорячий) кипяток пакетик с чаем и дольку лимона.
Лимон плавает и хитро пахнет освежителем для туалетов.
Спотыкаясь об обувь, не слишком аккуратно складированную в коридоре, открываю дверь-теперь я уличная детка. Не домашняя, как секунду назад, а уличная.
а на крыльце стоят бабушки: одна курит темные сигареты, такие коричневые, страшно оригинальные, как считает сама бабушка. Она как бы кричит в толпу:"Люди, девушки с толстыми лицами и насыщенным цветом волос, я вам не какая-нибудь там...ага?".
но я опаздываю, часто опаздываю. Курю неоригинальность, да что уж там, дерьмо курю. Поправляю юбку, пристёгивая не пристегнутую брошь-вот я уже и в машине. Хорошая такая, долбануто-добрая. Водитель слушает шансон и качает в так лысой головой.
а на работе еще одна порция ничего неделания, немного самокопания,кофе и много много интструментов. Музыкальных. Я их продаю. Должен продавать.
а вместо этого я усаживаюсь на стул, стоящий посреди зала, обкладываясь утащенными с полок: варганом, флейтой и бонгом. Начиная творить.
Дергаю варган за металическое усико-присоединяюсь к Шиве и Слаанешу, выдыхаю во флейту-ловлю гармонию во все окружающем. а бонг-его нещадно колотит коллега)
А потом приходят джазмены. Хватают первые попавшиеся гитары и долго, удивительно долго играют что-то восхитительное, полное солнца, дождя и карамели с коньяком. Скучающая толпа, бродящая по залу, в миг обступает их. Молчат, переглядываются, а потом хлопают. Все улыбаются.
и я.
ведь я "не какая-нибудь там..ага?".