Нет ничего приятней, чем сидя на ступеньках наркологического центра, есть пироженное, курить модный лет тридцать назад «Галуаз» и листать глянцевые журналы.

Это дает почувствовать кисло-сладкий вкус какой-то там жизни.
Сегодня весна, запах чего-то сгоревшего витал вокруг меня, а я в ответ кивал проходящей мимо женщине в застиранном халате. Она , похожая грязную старую кошку, не замечая ничего вокруг , просто несла ведро, наполненное чем-то. Что-то источало запах хлорки и формалина. Проплыла мимо меня и скрылась за горизонтом, очерченном мною исключительного ради того, чтобы не уснуть с сигаретой в руке.

А я продолжал сидеть на бетонных ступеньках и пялиться в небо.
Вспоминал Франсуазу Саган . Как там у нее «Небо по-итальянски»-атласно-голубое, с редкими вкраплениями ватных облаков. Небо, которое завет. А мое небо молчит. Тупо пялится сверху на нас, кишащих, делящих чего-то там, волнующихся, спешащих. Молчит и тихо презирает.

А я ..что я? Мне не на что жаловаться. Я-счастливый человек. У меня есть кот, шесть книг, и пачка сигарет. Что еще нужно для счастья?