Вечер... воздух, теплый как парное молоко не шелохнется, деревья, тлеющие слабо угольками листьев, молчат, на вечер вдруг прервав свой тихий шелестящий спор. Балкон, распахнуто окно закрытой лоджии, шестнадцатый этаж и плавно неведомому зову дальних предков покоряясь ты взлетаешь. И вот, мгновение прошло а ты уж не летишь - плывешь, в безбрежном океане утопая, воздуха. И тишина… лишь тихо шебуршит под небом вечный город, взывая с безнадежною тоской к бескрайней сини вольному поэту, к тебе...