Просто - да не просто. Вроде заумно - ан нет, каждое слово понятно, каждый штрих - лезвием по вене. Да и не по вене. По артерии - так, чтобы закипело, выплеснулось...
Рубаха распахнута, надрыв связок, пальцы рвут знакомую и такую упрямую паутину струн...
Лады ломаются, бросаются в пропасть, эхом орут в сердцах...
Кто еще мог сплести из простых слов такую вот бесконечность, наполненную верностью, верой, искренностью, стремлением, отчаянием?
Только Высоцкий.