Ловлю на мысли себя, по совести:
Иногда ведь нужно повысить голос,
Криком - беду, окриком - подлость
Прервать, перейти черно-белые полосы.

Но кричать не выходит. Забита глотка
Слезами, гневом, самоцензурой...
Слова получаются слабые, кроткие,
Правда в нелепо малых мензурках...

И понимаешь, что все это низменно -
Молчать или тихо ропотом гнуться...
А после - смотреть на поступки сквозь призмы
Собственной совести, слабости, "мудрости".

И крик остается еще одной ношей,
Невыданным грузом в запасниках сердца,
И кажешься вроде себе "хорошим",
Но совесть душу дробит гигагерцами...