Все о политике да о политике...
Чувствам, мечтам не оставил места.
Становлюсь неким вечным нытиком,
Время ставить бюст из асбеста.

Мною движет... Что, что же движет?
Неумение быть аполитичным?
Мне б, конечно, жить бы в Париже,
Жрать каштаны, омаров, личи...

Мне б еще забухать на Монмартре,
О студенческих вспомнить волнениях,
Поразмыслить о Юме и Сартре,
Искать правду в своем поколении...

У памятника генералу Де Голлю
Распить бы бутыль прованскую.
А потом, совершенно голым,
Перфоманс зарядить во Франции.

Или, может, махнуть в Италию?
Там, среди Колизея развалин
Обниматься со стройной талией,
Позабыв Чингисхана и Сталина?

Еще есть чудесная Вена...
Попивая айсвайн из бокала,
Посадить на свое колено
Девицу... Да и этого мало!

И не знать ни хрена о политике...
Ну-ка на хрен, политику эту!
Пусть злословят протестами критики -
Они не родня поэтам...

PS Мешает одно - старик с пакетом,
Бывший ученый и гордость страны,
"Люмпен - отродье" страны Советов,
Переживший всю боль и кошмар войны.

На местной помойке умерший летом,
Потерявший сына и дочь в Абхазии...
... Хочется, люди, остаться поэтом...
Не остаться бы в совести мразью...