Настроение сейчас - сюрреалистичное

Ночь. Холод. Крыша. Ветер гонит меня, как какое-то долбанное перекати-поле. И все на свете становится "всего лишь". Всего лишь замерзла. Всего лишь болит голова. Всего лишь мысли прыгают, словно и им холодно, будто бы и они пытаются согреться. Единственная компания на вечер - человек, которого укусил кысь. Он не будет есть, пока его не накормишь, он ни к чему не испытывает интереса, ему не хочется никого любить и он абсолютно не умеет бояться. Зато он знает секрет, как спастись от шедди, когда они зевком вытягивают из тебя душу - нужно просто зевнуть в ответ. И он счастлив, потому что не знает, кто он. А я - не особо. Мне-то почти понятно, кто я. И что неспроста сейчас эта крыша. И холодеющие пальцы неспроста. И отсутствие. Это своеобразный предел. Как странно устроена эта крыша - видно внизу ту веранду, что справа от нас... Такое вообще бывает? Может, мы все изначально несем на себе отпечаток какой-нибудь вины, незаметной нам, но ее видят другие. Не отворачивайся от ветра. Ничего, если немного продует.