Настроение сейчас - ностальгическое...

Здорово смотреть в окно на снежинки. Летят, летят, летят, падают, лежат. Но то что падают и лежат из окна плохо видно, заметно только, как летят. Смотришь на снежинки - сама становишься самую чуточку снегом: холодным, кружащимся таким, пушистым. И где-то там, совсем немного, тающим. Пятки мерзнут. Тепла-то в комнатах немного, да и балкон, как водится, нараспашку. Ну ничего, завернусь с головой в любимый плед. Греться буду. Буду вспоминаааать. Хорошенькое дельце вспоминать, когда столько всего позади, а впереди еще и неизвестно, что будет-то. Может, и вообще ничего не будет. И такое бывает...
Плед уютный, теплый. Пахнет маминым куревом и немного шоколадными конфетами, которые я на днях съела. И в химчистку я его не позволяю отдавать -а вдруг все эти запахи сотрутся?! Тогда плед, конечно, сразу перестанет быть уютным. И жизнь перестанет быть прежней. Хотя она, голубушка, от пледа совсем не зависит. Посему и перестала уже.
Я стояла на осенней, продрогшей улице, и выгребала из карманов всю мелочь, чтобы отдать дяденьке в очках. Дяденька виртуозно играл на гитаре, и очень теплым голосом пел о том, что "не вернутся никогда вешние денечки". А я пила молочный коктейль, и думала: "Вот дурында, простужусь же..." Не простудилась тогда. Вот только что толку? Мне запомнилось из того дня только долгое-долгое ожидание, и глупое какое-то, совершенно неуместное чувство стыда. Ах да, и вешние денечки. Не вернуть.
Старый кот вздохнул, положил усатую голову мне на колени. Что, приятель, замаялся? Оно и так... Умер через год. Но знал, что его заменят. У хозяйки родилась дочка.
Еще у меня Мурка была, старая Мурка, хороший крысолов и верный друг. Ее тоже уже наверняка нет в живых. А я от нее тогда уехала. У этого теплого, пушистого клубочка можно было учиться смелости. Она меня от собак защищала, в несколько раз ее больше, те Мурку как огня боялись. Но я-то уехала, а она, хоть и хозяйская, однако истинно деревенская, независимая, скучала все равно, как собака Качаловых по Есенину. От еды отказывалась."Дай, Джим, на счастье лапу мне...."
Порой мне кажется, что жизнь измеряется следами уходящих кошек на снегу, порой - что всепонимающими бродячими музыкантами у входа в метро. А может быть, пивными откровениями или теплыми, дружественными ладошками? Неважно. Я болею, в моей голове косяками бродят странные мысли, и я тихо усыпаю под своим пледом... И все потому, что если даже завтра не будет лучше, то завтра-то все равно будет. Вернее, резко наступит сегодня. По-моему, неплохо для начала.