Настроение сейчас - странненькое

Вот когда снег немного подтаял, люди и нашли тот самый странный блокнотик. И подсели на измену. Довольно массово подсели. Им всем вдруг стало казаться, что и вправду жила на свете какая-то писательница, и даже были они с ней как-никак знакомы. Кто-то вспомнит, как они вместе с ней крыс гоняли, кто-то - как к стене Цоя письма носили. А кто-то кого-то с Рождеством поздравил - уж не ее ли? Но как до дела дойдет - то воспоминания смутные, будто и не было ее никогда на свете. Память - вообще штука загадочная. Ты можешь об определенном дне помнить все: и где гулял, и кого видел, и даже чипсы с каким вкусом вместо обеда слопал, а вот поди ж ты, абсолютно не вспомнишь, как звали эту, ну как ее... она еще рассказывала что-то о булавке для бабочки, и фиолетовой бездне. Потом к какой-то лавчонке завернули - она сказала: "Подожди немного, мне для дела нужно" - и вышла через какое-то время с покупками. Вот, в блокноте даже чек сохранился: индейский талисман "ловец снов" и книга "Кысь". Мы уже не узнаем о судьбе этих покупок.
Зато вот когда снег немного подтаял, люди нашли опрометчиво потерянный мобильник. Последняя смс-ка в исходящих, неизвестному контакту: "А какая болезнь у человека, если глаза горят хищно-желтым, а волосы под напряжением в 220 вольт? Я сначала подумала на осень, но ведь она уже давно прошла...." Это фраза людям не дала ничего, кроме очередного приступа бессмысленной ностальгии. У всех-то осень давно прошла, а может, и не было ее никогда, этой осени. Может, вообще всегда были только январь и оттепель. Вот и полезли люди дальше в блокнотик, в поисках смутной ясности. Вот что нашли:
"Они все временами вели себя так, будто их покусало незримым кысем. Но все-таки их было четверо, совсем как Битлз, только время от времени с хвостами и крыльями, потому что мы в сказке, а в сказках бывает всякое".
"Двое английских джентльменов оглядели странную реальность, похожую на увеличенную копию сцены в "Олимпийском", заполненную почему-то лиловым дымом. Поглядели в хладнокровной английской прострации на истово орущую парочку".
- Где мы, Джонсон?
- Я полагаю, в чьем-то извращенном воображении, Джонсон.
"Об этих двоих позже напишу, они не обидятся".
"Главное - это хвост. Вообще незаменимая штука. Как иначе определить, какое у тебя сегодня настроение?".
"Если ты вздумаешь вдруг уйти навсегда - обернись вначале на 180 градусов, проверь обстановку. Если что не так - исправь, а то подумают еще, что от бедствий бежишь, как крыса с корабля. А вот потом конечно..."
Тут листок подло оборван. На следующей странице текста нет, только ящик с дырками. Люди, может, и не догадаются, но мы-то знаем: там барашек. А под ящиком беглая подпись соавтора "Доктор Пи" - псевдоним то ли рок-н-ролльного, то ли мультяшного толка.
Рукописи не горят, но вот что вы скажете о писателях, мой друг? Они остаются, наверное, в созданных героях, которые рано или поздно сами сойдут со страниц для участии в творческом процессе. Или за какой-нибудь невидимой гранью забвения, где вроде темно, пусто, тихо, но писатель знает:еще немного - и... Писатель только и делает, что ждет, как джинн в лампе.
***
Вот когда снег немного подтаял, люди и нашли тот странный блокнотик. На самой последней странице было написано торопливым, мужским почерком последняя, определяющая фраза:
"Никто не исчезает. Просто где-то там всегда ждут".