Настроение сейчас - не день Бэкхема

Они почти не грустят о нас,даже если мы пропадем надолго. Даже когда мы бросаемся наперевес машинам на шумных шоссе, они, кем бы они ни были, не слишком беспокоятся. Нет, они вовсе не бессердечны, просто знают наперед, что мы никуда не уйдем, даже если нас манят заброшенные тропы к дальним землям, где светит солнце неспящих. Всегда находится последний штрих и песня возвращений, что пригвождает к этим временам, местам, людям. Не сбежать в одиночество, да и оно для нас теперь выглядит жутко,как сосновый дремучий лес. Вернемся, даже если уйдем, куда нам деваться. Ведь тут любят, тут для нас воздвигли персональное небо на земле,да и просто испекли пирожки к чаю, как утешение бурчащему желудку. А если вдруг невзначай умрем, из раев, из адов, пешком, на крыльях - неважно, но именно сюда. Они знают об этом, и потому не будут за нас переживать. Мы же в конечном итоге остаемся с ними - зелеными дождями на день Святого Патрика, в расколотом феврале туманами, снежными пчелами и солнечным ветром - всем тем, что видели и запомнили наши глаза. Но об одном они, вот беда, не знают - о нашей настоящей тоске, по тем себе, что в нас больше не живут. Мы уже не будем такими собой. Но знаешь, за всем этим ворохом придуманных историй, я и не вспомню, какой была та, что тасовала внутри меня мои взгляды, любя ставить все на красное.