Настроение сейчас - тарыщит

Любой жизненный путь, каким бы он ни был, можно уложить в события одного дня. Но какой же биограф спустя много лет поверит в то, что в этом жизнеописании совсем не было никакой художественной выдумки? Мы же жили как герои забубенной трэш-фантастики не красного словца ради, а потому, что так жилось, просто веря в то, что жизнь - это мрачное скопище чудес.
***
-Ваша преподавательница по творческой студии заболела,занятий не будет! Можете ехать домой.
-Эй, я что, зря сюда на электричке ехал?!
- А предупредить никак нельзя было?
-Не, ну нормально, а?!
Возмущенный гвалт и топот удаляющихся ног юных дарований. Народная мудрость: если ты потащилась в Москву с температурой, то ничто не должно быть зря. Арбат, Арбат, Арбат! Пятничный наркотик, не иначе. Но рядом не сладкоголосый физик Валентин, а однокурсница. Я сегодня вроде гид, ага. Гид из меня хреновый - Арбат лишь чудом оказывается найден. Временами по пути возникало навязчивое ощущение, что моя спутница меня немного опасается, особенно после фразы:"Автомобили действуют мне на нервы: хочется то ли залаять, то ли отскочить!" Не моей стаи, увы. С отсутствующим энтузиазмом и убитым авантюризмом отметровались. На Таганке выскочила - голод не тетка, а желудок навещал сегодня только одинокий, как перст, кусок одесской колбасы. Пятница по Цою: "Время есть, а денег нет, и в гости не к кому пойти". Кинув прощальный долгий взгляд на неправдоподобно дорогие и зеленые эклеры в витрине пекарни, ретировалась до Малаховки. А тут, по мнению моих жизнеописателей, происходит явление, обратное концовке известно пластилинового мультфильма: "Кончается правда, и начинается чистая сказка".
***
Она мечтала о собственной легенде. Стояла с подругой в снежных проулках, мечтательно щурясь на огоньки ее сигарет, прищелкивала языком:
- А вот бы в сказку, а?! Взаправдашнюю такую, настоящую сказку...
- Устроим - беззаботно откликалась подруга.
- Нет, не понимаешь ты. Такой сказки никто не устроит. А жаль.
И получила она все-таки по своим заслугам свою же сказку. Только вот сказочка вышла, если сравнивать с неизменным содержимым любимого плеера, в духе не БГ, а скорее Детей Picasso. Все таилось в обычных, но подчас агрессивных вещах, как осколки разбитой посуды, хрустевшие оцарапанными пятками. Ее друзья так же, как и ее родители, всегда ссорились так, будучи одержимы темными силами. Но встав между двух огней, она упрямо пытается делать единственное, что у нее получается - ревностно придумывать счастливый конец. И как музыкант играет на скрипке под прицелом фашистов, так и она пишет бесконечный рассказ спасения под желтые лампы глаз. И всего строчка, одна только строчка должна решить все - она все еще верит, что это добрая сказка, и потому пишет: "Кто любит - тот любим, кто светел - тот и свят" - чтобы те, кто ей дорог, вернулись в свои души, стали такими собой.
-Тьма тебя дери, писака - прошипит демон, растворяясь в вечных ценностях.
Эта битва выиграна. Кошка требовательно запульвезировала под дверью. Но так ли уж неизбежен хэппи-энд?