Настроение сейчас - шибанутое

Дождь разливается. В проулках между деревенскими скособоченными домишками не пройти - грязища по колено, чтоб её. А в трубах все вой, будто бы девушка какая-то поет - грустно, надрывно так, словно птица залетная со сломанным крылом. То ли поет, то ли плачет. Так всегда ветер по осени расплачется, развоюется, будто горюет по чему-то, что человеку неясно. И только есть люди странные, что слушают в ненастье разбушевавшийся ветер, да странствуют по тропам нехоженым. На то они и странники, чтобы странными быть.
В груди у них муки тяжкие, с дождем и ветром смешанные, да рубахой сверху покрытые. Душа у них под теми рубахами замерзшая, продрогшая, не кричит, не воет, не плачет, не радуется - устала, поникла, и мертвым грузом висит покойно. Да только самим странникам покоя нет, оставили родные дома, ищут то ли правды, то ли смерти. А как придут однажды просить покаяния у Создателя - так и польются слезы свободно, так и выплачут всю душу на дедовых землях, и вознесется душа к краям неземным, простым людям неизвестным. Вечная жизнь там царит, вечное торжество чувства, вечное солнце в груди возгорится - не потушат взгляды мертвые, равнодушные.
А дождь все капает и капает, а ветер в трубах все воет и воет. И между домишками не пройти - грязища, осень.

[622x466]