Настроение сейчас - стрелять-колотить, ластик-таки играет!!!

Здесь, в нашей долбанной Москве, ни капли свежего воздуха. Солнце пьет силы, не оставляя надежд на похолодание. Жестокие притчи асфальтовых пустынь об украденном ветре цветут и пахнут прогнившими фруктами на прилавках переполненных рынков. Но где-то на Урале, возможно, клубится снег. И душа по ночам сбегает в сверхсекретное - там, где полеты над Уралом так же привычны, как поход в булочную за хлебом.
И мы, дети севера с горячей кровью, дышим холодными потоками, пробираясь через сугробы сквозь бури, сквозь северные сказки об опасном лете, где наши собственные легенды всего в шаге от того, чтобы оборваться. Мы не боимся - мы крепко держимся за руки, наш полет не прервется. Мы верим в хороший финал. Только вот в наши сказки уже никто не верит.
Помнишь? Мы когда-то пахли зимой. Теперь только пылью. Кого мы обманываем? Солнце все равно прервет наш полет, растопив воск на крыльях. Но напоследок мы увидим Урал. Это стоит последних мгновений.